الأديب

ولو كان باستطاعتي التحرر من الحذر، لاستطعت كتابة النص الأخير من مسيرة التردد، فإن كل هذه النصوص التي كتبتها هي مجرد أقنعة تُخفي نصّ الحقيقة. لا أذكر متى بدأت أكتب، ولكنّي أتذكر جيّدًا وقفة طفولتي أمام معلمة النصوص، أتذكر جيّدًا أنّه وبرغم طفولتي كنت أفهم معنى ابتسامتها وأنا أقرأ عليها ما كتبت. أُحدّق الآن في رفوفِ غرفتي، وأرى الكثير من الدفاتر القديمة التي كنت أُدوّن عليها تفاصيل يومي، والأوراق المهترئة التي عليها أنصاف نصوص، ولا أدري متى كتبت كل هذا، ولا أصلًا لماذا كتبته. لو كنت قد بدأت الكتابة في سن العاشرة، لأصبحت الان أكتب منذ سبعة وعشرين عامًا، أي لو كانت الكتابة جسدًا ومات، لتحلّل. لا أدري إلى متى سأكتب، ولكنّي أعتقد أنني لو كنت لا أخجل ولا أحتاط، لعلّقت منذ سنوات نص النهاية فوق صفحةٍ أبدية، ولكنّي مازلت بالكتابة أحومُ مثل بوصلةٍ في كفّ تائهٍ لا يعرف إلّا أحرف الجهات، ويجهل وجهتها.

تُقاس الحمّى من الجبين، أرأيت أن السّقم أصلهُ فكرة!