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Por favor, ame-me.
Ame-me como se eu fosse o próprio ar que sustenta seus pulmões, como se cada respiração sua dependesse da minha presença. Dependa de mim. Chore por mim. Suplique pela minha permanência quando eu ameaçar partir.
Eu lhe imploro, ame-me.
Viver em um estado permanente de apreensão. Tudo isso acompanhado de uma vontade incessante de chorar e de pensamentos recorrentes sobre a própria morte. É verdadeiramente exaustivo. Eu, de fato, sou um sobrevivente.
Nada como permanecer duas semanas sem a própria medicação e experimentar um medo repentino, quase irracional, até mesmo da própria sombra. Ter pesadelos constantes, sentir-se profundamente inseguro, desenvolver receio até mesmo da presença dos próprios familiares.
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“a era love yourself tá aqui dentro”
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"Mãe eu sou Gay"
Ok
"Mãe eu sou lésbica"
Ok
"Mãe eu sou de direita Deus, pátria e família"
Você diz que, um dia, conseguirei alcançar a morte. O que espera que eu sinta ao ouvir isso? Devo encarar suas palavras como um incentivo? Sinceramente, mãe, não sei como reagir ao ouvir você falar da minha morte como se fosse um destino inevitável.























