﮼هَذَيّآن

لم يكن النقابُ حجابًا عن جمالها كان ستارًا أخيرًا أمام عينين... لو أُزيح عنهما الضوء لأعلنت اللغةُ عجزها واستقالت القصائدُ من وصفها.

في رقبتها شامةٌ كأنّ الجمالَ حين أتمَّ خلقَها أبقى لنفسه توقيعًا. وفي ابتسامتها شيءٌ يجعلُ للفرح هيبةَ الملوك. أمّا شفاهُها فليست فتنةً تُرى فحسب، إنّها حكايةٌ كلّما حاول الشعرُ روايتَها خانته القصيدة.

تفاصيلُها ليست وصفًا يُقرأ؛ بل تاريخٌ يُكتب… كأنّ الأندلسَ اختصرتْ مجدَها في امرأةٍ، فأوقفَ ملكٌ حربًا، ليتفرّغَ لبناءِ قرطبةٍ في عينيها.

لغةُ الأصابع🖤

فستانُكِ الموفُ مفتوحُ الصدر، كأنّ اللونَ لم يجدْ متّسعًا لكلّ هذا الجمال. وشعرُكِ المتمرّد يزيدُ المشهدَ اتّساعًا، وقوامُكِ كأنّ الأنوثةَ اختارت أن تُتقنَ حضورها فيكِ. ما حيّرني فيكِ أنّكِ لا ترتدين الجمال؛ بل تجعلين ما ترتدينه يكتشفُ للمرة الأولى لماذا صُنِع.

أحتاجُكِ 🖤

أحدّثكِ عن نفسي بصيغة الجمع؛ لأنني معكِ أشعر أنّني أكثرُ كثافةً من أن أقول: "أنا".

وطنٌ صغير 🖤

كان المطرُ يهطلُ خارج المقهى، وأنتِ تتحدثينَ عن شيءٍ عابر؛ ولم تعرفي أنني كنتُ أحاولُ حفظَ صوتكِ لليومِ الذي تشتاقُ فيه ذاكرتي إليكِ.

عيناكِ اقتباسٌ من وحي بغداد، ومحرابٌ تُصلّي فيه القُبَل.