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El lenguaje es el vestido del pensamiento (Samuel Johnson) Escribiendo profecías. Personaje de ficción.

Callejón del Gato, Madrid
Joined June 2011
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Eres el monumento a la maldad donde siempre pongo flores.
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Esta noche en Rusia y en la Franja seguirán desplumando palomas blancas junto al fuego.
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Somos dos cometas que compiten por estrellarse a la vez en la órbita terrestre.
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Adoro todo lo que hemos dejado inacabado y lo que nos queda por hacer. Por siempre, infieles al tiempo.
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En el lago helado del infierno, Satán, que somos tú y yo, sentados en cada una de sus alas, espera redención con los codos clavados y las piernas heladas.
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La Navidad ahora es echar de menos la lejana infancia, donde la muerte se sentaba lejos de la mesa y aún olía a inocencia.
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No puedes detener a un sonámbulo que sueña despierto
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En la red la araña vive sola.
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El mundo va muy rápido y nos vamos mareando todos a la vez, menos los que nos quisimos jugar y esperando la siguiente partida vemos a todos vomitar.
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Me baila doble la serpiente dorada en las horas prohibidas y la miro con los ojos a media persiana bajada por si es parte de su hechizo o es el sueño que nos invita a quemarlo todo os dormir.
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Todo lo que te importa se marchará dando un portazo cuyo eco retumbará intermitente en el tiempo.
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El bocadillo sagrado
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El cielo son millones de cicatrices iluminando la negra piel de la duda. Una piel que empieza donde termina la nuestra. #poema #poem #poetry #poesia
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Se avecina tormenta, huele a humedad, salada, amarga de lágrima y sangre. La paz es un ave enferma que planea entre los vientos y discursos de los señores de la guerra.
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Somos las esponjas sedientas que estruja el tiempo sin mancharse las manos.
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Contemplo la posibilidad de ser mejor, pero miro para otro lado.
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Eres amnesia lista para respirar.
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Hay días que pienso, que como en las series, estoy en la vida para ver cómo acaba. No sé si la serie o la temporada.
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Echando la vista atrás me doy cuenta que todos los recuerdos son una postal desde el infierno.
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Soy el infierno que estás buscando cuando no soportas el tuyo. La mano con largos dedos que deja los surcos del camino en tu espalda cansada con las uñas. El suelo y el techo son la misma dimensión desconocida girando en tus ojos en blanco sin estar poseída.
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Creo que nos han cambiado en muy poco tiempo, nos hemos dejado y no nos gusta. Pero no sabemos cómo volver a la versión anterior. Avanzar no significa mejorar si no tienes el control de decidir dónde quieres estar.
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