XavierJoseph Plens

nitter.gq/ross64x/status/2116536… De la forma tan despectiva que Ayuso trata a los que se manifiestan en Sol y a los profesores, me hizo recordar que no hace mucho vi en Movistar+ " Los últimos días de María Antonieta", del italiano Gianluca Jodice. París, 1792. Luis XVI, María Antonieta y sus hijos esperan juicio encerrados en la torre del Temple. Están lejos de Versalles y, por primera vez en su vida, solos y vulnerables. María Antonieta lleva más de dos siglos cargando con aquello de "que coman pasteles". La convirtió en el emblema de una aristocracia frívola y sorda con la dura realidad de sus subditos. La nobleza simplemente creía y estaban convencidos, que el mundo era así porque Dios lo había querido así. La Revolución les quitó los títulos y les puso apellido: dejó de ser Luis XVI para convertirse en Luis Capet, ciudadano. Para quien había reinado por la gracia de Dios, la peor humillación no fue la cárcel. Fue que lo trataran como igual. En una escena, Luis menciona " ¿que es la Igualdad¿" extrañado y un revolucionario le replica indignado, "¿Cómo que es la igualdad?". En otra escena, unas revolucionarias entran a ver a los reyes y les dicen: "No tengáis miedo, somos la humanidad". Pocas veces se ha resumido mejor una época: unos que no entienden la palabra y otras que se indignan porque no la entienden. Aquí conecto con el multiverso del que hablaba en el post de abajo. Vivimos en un 1789 sin guillotina y sin revoluciones, con una nobleza en campaña permanente que nos explica que la libertad son ellos y que la igualdad, francamente, no nos conviene. No hablo de duques. Hablo de algo más moderno: una élite que confunde sus privilegios con el orden natural de las cosas. Cuando alguien protesta, se le desprecia. Este mes, miles de profesores han llenado las calles de Madrid en huelga indefinida para pedir menos alumnos por aula, más recursos y salarios dignos. La respuesta oficial fue despacharlo como un " coro rociero". Como si defender la escuela pública fuera una conspiración. De esas faltas de respeto me dio la idea de escribir sobre ello. Seguramente la actitud de Ayuso viene de lejos. París tuvo su 1789. Madrid tuvo su Dos de Mayo de 1808. Parecen eventos parecidos y no lo son: uno abolió los privilegios de la nobleza y el otro, los salvó. Mientras el pueblo de Madrid se dejaba la vida contra los mamelucos, la familia real hacía en Bayona su propia contribución a la patria. En apenas cinco días, Carlos IV y su hijo Fernando se pasaron la corona como quien se pasa una bandeja, hasta dejarla en manos de Napoleón. El pueblo moría por sus reyes; los reyes los traicionaban. Pocas veces una lealtad ha estado tan mal correspondida. Ahí está la paradoja que explica dos siglos. Las ideas de 1789 entraron en España a lomos de las bayonetas francesas, y el pueblo las expulsó junto con el invasor. De aquella resistencia nació algo extraordinario: la Constitución de Cádiz de 1812, una de las más avanzadas de su tiempo. Pero en 1814 volvió el Deseado y la abolió de un plumazo. Parte de la multitud lo celebró con un grito que debería estudiarse en las facultades de ciencia política: "¡Vivan las cadenas!", ahora dicen "cañas y libertad". Por eso España es uno de los pocos países europeos donde la nobleza no es un recuerdo, sino un trámite administrativo. Hay en vigor unos 2.800 títulos nobiliarios, cuatrocientos y pico con grandeza de España. Cada sucesión pasa por el Ministerio de Justicia y sale en el BOE, entre una convocatoria de oposiciones y una subvención agrícola. Los restauró Franco en 1948, con una ley cuyo preámbulo elogiaba al pueblo español, "amante siempre de sus tradiciones y su historia". Al pueblo, como de costumbre, nadie le preguntó por ese amor. De paso, el dictador repartió unos cuantos títulos de cosecha propia. La "democracia" tardó hasta 2022 en suprimir 33 de ellos. La paciencia, por lo visto, también es una virtud del populacho. La nobleza española también tuvo su revolución igualitaria, todo hay que decirlo. Llegó hace justo veinte años, con la ley de 2006 sobre igualdad del hombre y la mujer en el orden de sucesión de los títulos nobiliarios. Igualdad, sí: entre hermanos, para heredar el marquesado. Los privilegios en el siglo XXI no se heredan en pergamino: se legislan. En el Antiguo Régimen, la nobleza francesa estaba exenta de la talla, el gran impuesto directo, que pagaba el Tercer Estado. En Madrid, el Impuesto sobre el Patrimonio lleva más de una década bonificado al 100%. En 2022 el Estado creó un impuesto para patrimonios de más de tres millones de euros, y el mapa de quién lo pagaba salió con la precisión de un GPS: de los 12.010 contribuyentes del primer año, 10.302 vivían en Madrid. La Comunidad cambió entonces de táctica y convirtió la bonificación en "variable". Así esos patrimonios pagan en Madrid lo que, de otro modo, irían a pagar al Estado. No hacía falta que los ricos pagaran menos; bastaba con que el dinero no se fuera a hacienda, menos mal que " somos todos". Mientras tanto, la comunidad más rica de España sigue apareciendo a la cola en gasto público por alumno y privatizando en miles de millones la sanidad. La talla, al menos, no se disfrazaba de libertad. En 2021 la campaña autonómica madrileña terminó justo un Dos de Mayo, día de la Comunidad. El lema empezó siendo «socialismo o libertad», pasó a «comunismo o libertad» y acabó en los carteles reducido a una sola palabra: libertad. Votó el 76,25% del censo, la participación más alta de la historia de la Comunidad. Esa "libertad" no la impuso nadie: la eligieron los madrileños en las urnas, muchos de ellos nietos de aquellos que lucharon para que volviera Fernando VII. El misterio no es por qué la nueva nobleza habla de libertad, al fin y al cabo se han adaptado a su tiempo. Es por qué los ciudadanos se lo permiten. Quizá porque la libertad se vende en singular (la mía, mi terraza, mi rebaja fiscal) y la igualdad solo se entiende en plural. Y el plural hay demasiados divididos unos contra otros sin la información adecuada o demasiada adaptada favorable a la nobleza. Pedimos una sanidad y una educación públicas de calidad, vivienda que no sea un casino y salarios y pensiones dignos. Si a eso nos siguen respondiendo con un "zurdos de mierda" o con " coros de rociero", convendrá recordarles otra escena de la película. Un revolucionario le dice con todo el respeto a Luis XVI, que al día siguiente le pasarán por la guillotina: "Una nueva generación de hombres está a punto de ocupar vuestro lugar, y para ello necesita cometer un acto violento". Sabemos cómo acabó aquello. También cómo acabaron luego quienes lo hicieron: la Revolución, como Saturno, devoró a sus hijos. Por eso la lección no es la guillotina. Las élites no caen cuando se las odia; caen cuando faltan el respeto y abusan de los ciudadanos que madrugan, que les cuesta llegar a fin de mes y no pueden tener una vivienda digna, porque permiten que "los suyos" especulan con ella. Y en democracia el acto que los jubila no es violento: se hace un domingo, con una papeleta. Luis Capet lo entendió demasiado tarde. Los de ahora aún están a tiempo de entenderlo, y nosotros, de recordárselo.