──┼─ 𝓢𝐄𝐁𝐀𝐒𝐓𝐈𝐀𝐍 𝓜𝐈𝐂𝐇𝐀𝐄𝐋𝐈𝐒。

Los jardines de los Phantomhive —dice, con entonación decepcionada— no figuran entre los lugares frecuentados por arañas. —Pasa una página—. Aunque supongo que cuando el amo está fuera, ciertas alimañas se toman libertades. —Cierra el libro—. Revelador. —Sus ojos encuentran >

—Sebastian no se mueve. No porque no pueda, sino porque hay cosas que merecen un instante completo antes de ser destruidas. El susurro llega y le roza el oído como lo que es: una declaración de guerra envuelta en promesa. El contacto en el hombro dura lo que dura un rayo antes +

—FLOR MUERTA. La carcajada no llega. Debería llegar (sería lo apropiado, lo elegante) pero en su lugar sale algo infinitamente peor: una sonrisa. Quieta. Paciente. Del tipo que precede a cosas irreversibles. Flor muerta. Qué poética. Qué araña. Sus pies no se mueven. No +

—Tal descaro hace su sangre burbujee por dentro, llevándolo casi a un estado de ebullición por el comportamiento contrario—. Qué curioso… Los perros suelen marcar aquello que no les pertenece. —Se acerca lo justo. Sin cruzar esa línea—. El aroma de mi joven amo no es algo >