Por culpa de James Bond

Si tuviera dinero compraría muchos pisos. Cuando tenga dinero, compraré un piso. Y luego otro. Todo lo que ahorre me lo gastaré en pisos. Y así, cada uno de los españoles, incluidos los que no tienen para pagarle el alquiler de un piso a otro. Lo demás, hipocresía.

El futuro de la cuarta economía de la zona euro depende de este individuo.

Me permito hablar desde la experiencia. Estuve veintiún años con la madre de mis hijos, nos conocimos con veinte y nos separamos ya en la cuarentena. Después del correspondiente duelo de alrededor de un año empecé a quedar con mujeres a las que conocía, efectivamente, en apps de citas. Me tomé la búsqueda de pareja exacamente igual que si fuera una búsqueda de empleo, o, dado que he trabajado de comercial el 90% de mi vida adulta, un funnel de ventas. Al final, la cantidad importa, nos guste o no. Probé al menos media docena de apps de citas. Me hice un Excel para valorar los resultados de cada una de ellas. En todas pagaba la cuota más cara (generalmente en el rango de los veinte a treinta euros mensuales). La tasa de respuesta de Tinder estaba por debajo del 0,5%. Obviamente ese mercado de carne lleno de hombres cientos de veces más guapos que yo no era mi lugar. Al final encontré mi app, en mi caso fue Meetic, que permitía, a cambio de una módica cantidad mensual, escribir a cualquier mujer sin necesidad de hacer match previamente, y por un suplemento no demasiado generoso, eximirlas a ellas del pago para responder. Según mi excel, la tasa de respuesta era de un 7%, más que suficiente para conocer a alguien cada semana. Como decía, pera mi conocer gente era un funnel de ventas, pero en vez de clientes eran señoras de mediana edad. Cada día escribía a seis o siete mujeres, a verces más, cuyas biografías parecían divertidas, entretenidas o interesantes. No mentiré, a menudo escribía a mujeres que smplemente estaban buenas, pero con ellas la tasa de respuesta bajaba a la décima parte, y mi tiempo para escribir a desconocidas era limitado. Conocí mucha gente. Ligué más en un año que en los cuarenta y dos anteriores. Varias veces más, de hecho. Aunque me costó un tiempo desarrollé cierto instinto para detectar sosas, amargadas y caraduras que sólo querían cenar gratis y me obligué a no perder el tiempo con ellas, igual que me obligo, como comercial, a dejar de seguir a un cliente si me da largas más de una vez. Una semana de aquel primer verano del amor conocí a dos mujeres. Me acabé enamorando de las dos. Primero de una, con la que estuve saliendo medio año hasta que, supongo, se cansó y se marchó con un escueto mensaje de whatsapp y sin dar explicaciones. Nunca he vuelto a saber de ella. No estaba preparado para semejante chasco tan cerca cronológicamente del desengaño brutal que supuso mi separación, y me dejó muy tocado. A la otra mujer me la encontré por la calle diez meses después de la primera cita. Los dos nos estábamos viendo con otra gente en aquel momento, pero los astros se alinearon, nos quedamos solteros a la vez y volvimos a quedar, catorce meses después del día en que nos conocimos, ya a finales de verano. Quedamos un viernes, y la cita duró hasta el lunes. Han pasado más de tres años, nunca nos hemos separado. En 2027 queremos empezar una vida juntos, y llevar a ese hogar a nuestros hijos. Es una locura, claro, pero qué locura maravillosa. No me atrevo a recomendar nada ni a dar consejos, pero lo que a mi me funcionó es ser, desde el primer mensaje, desde el minuto uno de cualquier relación, desacomplejadamente yo mismo. Estoy viejo para fingir que soy alguien que no soy, y menos por un polvo. Si no le gusto el primer día no le voy a gustar el día 100. Mi otra regla de oro fue no mentir. Jamás, bajo ningún concepto. No fingir sentimientos para acostarme con alguien, no decirle que no estoy viendo a nadie más cuando sí lo estoy haciendo, y desde luego no decirle que no la he escrito porque tengo mucho trabajo (salvo cuando realmente fue así, que a veces era realmente el caso). Vivir con la conciencia tranquila no tiene precio. Y por otro lado, tener paciencia. En mi bio de la app de citas decía literalmente esto: "Si quieres gente sin mochilas, no ventas al maldito pasillo de senderismo del Decathlon". Llegar a los cuarenta y tantos divorciado o separado y sin cicatrices es imposible, y buscar a alguien sin mochila es absurdo. Todos tenemos traumas, pero hablar de ellos con honestidad (especialmente honestidad con uno mismo) los hace más sobrellevables. La paciencia incluye también el proceso. Trust the process. Más de nueve de cada diez mensajes que mandé en aquella app se quedaron sin responder. Normal, dado que cada mujer a la que escribía seguramente recibía diez o doce al día y tenía unos cinco segundos de atención antes de que sus ojos se fueran al siguiente family guy de la lista. De las que respondieron, quizá acabé quedando con una tercera parte. Generalmente tenía una cita por semana, dos, si se me había dado bien. Pero el proceso hasta ese café generalmente había sido tedioso e incluso repetitivo, y había supuesto exponerme al rechazo literalmente cientos de veces. Pero hemos venido a jugar, ¿no? Juguemos. Al final es la única manera de ganar. P.D.: Esta fue literalmente mi primera conversación en Tinder, el día en que cumplía 42 años. Toqué fondo a los diez minutos de abrirme la cuenta. xitter.cf/diego_gon/status/19517…

In 1941, a Spaniard walked into the British embassy in Madrid and offered to spy on the Nazis. The British turned him down. So he went to the Germans instead, pretended to be a loyal fascist, and got hired as a German spy. His plan was to lie to them for the rest of the war. It worked better than anyone could have imagined. His name was Juan Pujol García. Before the war he had tried his hand at running a chicken farm and a movie theater. He had no spy training. What he had was a deep hatred of both fascism and communism after the Spanish Civil War, and an incredible imagination. The Germans gave him a codename, invisible ink, money, and orders to go to Britain and recruit spies. He didn't go to Britain. He went to Lisbon, Portugal, and made everything up. Using a tourist guidebook, maps, magazines, newsreels, and a British railway timetable from the library, he wrote long, detailed reports about life in England. Military movements. Morale. Ports. He'd never been there. He made mistakes. He didn't understand British money. He once reported that dockworkers in Glasgow would do anything for a liter of wine. The Germans loved him anyway. Then British codebreakers reading German messages noticed something strange. The Germans were hunting for a convoy that didn't exist, based on a report from some agent in Britain they'd never heard of. The British went looking for this mystery spy. They found Pujol. In 1942 they finally took him on and brought him to London. Now he had real help. MI5 gave him the codename Garbo, after the actress, because they thought he was the greatest actor in the world. Together with his British handler, Pujol built a fake spy network for the Germans. It eventually had 27 imaginary agents. Each had a name, a personality, a job, and a backstory. A Welsh nationalist. A Venezuelan student. A Greek sailor. Some of them recruited their own imaginary sub-agents. When they needed to explain why one agent had gone quiet, they killed him off. They even put a fake obituary in a Liverpool newspaper. The Germans reportedly paid a pension to his widow. Who also didn't exist. Then came D-Day. Hours before the landings, the British let Pujol send a message warning the Germans that the invasion was coming in Normandy. It was timed so it would arrive too late to matter, but it made him look brilliant. Three days later he sent the most important message of his career. Normandy was a trick, he said. The real invasion was still coming, at Calais, led by a huge army under General Patton. That army was fake too. But the Germans believed him. German forces that could have been rushed to Normandy were held back near Calais for weeks, waiting for an attack that never came. The Germans were so grateful they awarded him the Iron Cross. A few months later, King George VI made him a Member of the Order of the British Empire. He's one of the only people known to have been decorated by both sides of the war. After the war, afraid of revenge from surviving Nazis, he faked his own death from malaria in Africa and disappeared to Venezuela, where he lived quietly running a shop. For decades the world thought he was dead. In 1984, a British writer tracked him down. Pujol came back to Normandy for the 40th anniversary of D-Day and met veterans who had landed on the beaches. Some of them thanked him.

Creo Jose Antonio que a tu vecino le sudan los cojones tu Tesla model 3, 30 o 50. Y creo que se la suda también tu soberbia y tontería.

Pete Hegseth reportedly wanted Dwight Eisenhower's globe in his office, but did not want to wait for historians to move it and went rogue. Hegseth's staff then attempted to move it themselves and broke the historic globe.

Esta semana en @elblogsalmon toca hablar sobre el coche que más merece la pena comprar de segunda mano en España. elblogsalmon.com/sectores/ch…

Si habéis tenido un mal día, recordad a Ronald Wayne, quien vendió su 10% en Apple por 800 USD... que hoy estaría valorado en 500 Billions USD.