“Ho questa malattia del tempo, dell’immagine di me stessa scomparsa a cui però sono indifferente perché mi preferisco adesso. Ma quella me è contenuta nella me presente, assieme alle altre, come milioni di matrioske”.
“Il melograno non ha l’eleganza della rosa. Spacca la propria scorza senza grazia. Mostra il rosso vivo dei semi come una ferita o una festa. C’è qualcosa di magnifico in questa sincerità vegetale. La bellezza sfrontata che non chiede il permesso di mostrarsi nuda.”
