Ze Quatux 🇫🇷🇺🇦

Vivre ensemble, épisode 5893. Une fois n'est pas coutume, je vais vous parler de moi. Ce week-end j’ai dormi dans une chambre d’hôpital public avec ma petite-fille. Cinq jours d’hospitalisation pour elle, et dès la première nuit on mesure ce que devient le « nous » quand on le finance sans le défendre. On était prêts à payer un surplus pour une chambre seule. L’hôpital n’en a pas les moyens. Apparemment les impôts ne suffisent plus à garantir le minimum de calme à celui qui les verse. Au début on a eu de la chance, on était seuls. Samedi soir, en pleine nuit, on nous amène une petite fille africaine et sa mère. Ça tousse, ça ronfle, c’est l’hôpital. On se réveille tôt le matin. On reste immobiles une heure, je force ma fille à rester au lit pour ne pas déranger. Bref, on transmet le respect. Puis la gamine de quatre ans se réveille et reste seule pendant deux heures, sa mère préférant dormir. Les infirmières s’en occupent, elle braille en continu. Personne ne lui explique que les autres ont besoin de silence. Quand la mère se lève, elle prend le téléphone et parle longuement en dialecte sénégalais. Elle sort ensuite, nous laisse avec l’enfant qui continue son numéro. Elle revient quarante minutes plus tard avec une autre femme, jogging à rayures, veste léopard, cheveux rouges, et un autre gamin bruyant qui s’appelle Halassan. Elles s’installent en cercle, parlent fort dans leur langue, autour d’une gamine surexcitée. Le petit n’arrête pas de venir nous importuner en hurlant. On finit par sortir avec ma fille pour errer dans les couloirs. En passant on croise une aide médicale, une Maghrébine, qui reconnaît le désordre et s’excuse. Les visites sont limitées à une personne, elle va aller leur dire. Nul doute que le séjour est pris en charge par les cotisations et les impôts de ceux qui se taisent pour ne pas déranger. Ce n’est pas une histoire d’hôpital. C’est le mécanisme ordinaire du vivre-ensemble tel qu’il fonctionne depuis quarante ans. L’espace commun n’est plus régulé par des règles partagées, mais par la peur de les énoncer. La mère n’a pas transmis le silence parce que rien, dans le cadre qui l’accueille, ne l’y oblige. Les infirmières gèrent l’agitation sans pouvoir nommer le problème. Toi, si tu ouvres la bouche, tu deviens l’aigri, l’intolérant, le raciste de service. L’antiracisme a transformé la moindre remarque de civilité en délit moral. Je ne leur en veux même pas à eux. C’est leur culture, leur façon de faire. Et ils ne comprennent pas qu’ils doivent s’adapter ailleurs. Ceux à qui j’en veux vraiment, ce sont les politiciens français qui ont importé massivement, pendant des décennies, ces populations incompatibles avec nos mœurs, et qui aujourd’hui nous obligent à cohabiter alors que c’est juste totalement impossible. L’hôpital public est l’un des derniers lieux où le Français qui travaille croise encore, de force, ceux dont le séjour est financé par son travail. C’est là que se mesure le décalage. D’un côté le salarié qui se lève, qui cotise, qui accepte le bruit de la toux. De l’autre un usage de l’espace commun qui ne reconnaît plus les mêmes limites. Le service public ne produit plus de commun, il héberge des coexistences séparées. Et le silence qu’on s’impose pour ne pas passer pour le méchant est déjà une défaite. On ne transmet plus les codes de la vie collective, on finance leur absence. Cette France-là, je ne veux pas que ma petite-fille la prenne pour normale. Ce n'est pas ça que je veux lui laisser.