رقية الدوسري

قبل أيام في مهرجان طيران الإمارات للآداب، وفي أمسية لذيذة على هامش الندوات في غرفة الأدباء؛ راقبت الكتاب والكاتبات وهم ينهمكون في أحاديث لذيذة، بين تبادل الثقافات والأسئلة المعرفية والحكايات المسلية وبعض النمائم الطريفة التي عادة ما تأخذ مجراها في أي حديث جانبي؛ انتبهت إلى أحدهم وهو يتحسس الوجود بارتباك ملفت؛ حيث سرت ارتجافة خفيفة في يده اليسرى وهو يحدق بتوجس إلى الوجوه من حوله، ثم أشاح بوجهه على نحو يشي بانغماس لحظي في ذاته، في رغبة واضحة إلى الهروب نحو ذات يعرفها؛ كان هذا الكاتب يحرس وجوده من الضوء الوفير الذي يجفف الروح ويحوله إلى دمية راقصة بزهو مثير. إذ كان يتجنب المتاجرة بالمعرفة بينما يحول كل ما يحدث في رأسه إلى واقعة سردية. راقبته وهو يتشمم الموسيقى المبعوثة في الغرفة وكأنها تجري في دمائه وتطعنه ثم تحييه. هالني هذا الحياء الإبداعي والتيه الذي بدى أنه ينمو من روحه، وعرفت لحظتها أنه مبدع حقيقي؛ إذ إن هذا التشوش العظيم والتشكك الواضح في قدراته هو المولد الأصيل للإبداع الذي ينطلق من الأسئلة المتخففة من العجرفة. أحب المبدع الذي يرتبك من وجوده في محيط غريب عنه، يقلب الأفكار في رأسه ويعود بأجوبة لا تبدو وكأنها حتمية.أنه سحر تجنب الضجيج المنبعث من الرغبة في الظهور؛ إذ أن الروح بالغة الرهافة يثقلها التبجح والألقاب الرفيعة وفجاجة الأوسمة، تتمتع بحرية التمنع عن بذل النفس أمام أي جمهرة؛ لأنها المراقبة الخفية التي تحكي ما لا نعرفه عن أنفسنا. إنها القوة الأصيلة التي تغلف نفسها بهشاشة إنسانية تمنح دون صخب، إنها الذات الملتبسة كما يجب أن تكون. – at Iraq